O sentido do tempo

O mundo é a aresta de um quadro vivo

dependendo do horizonte.

Vejo nuvens que arrastam levemente os céus

e verdura espalhada ao acaso.

As casas descansam de janelas abertas:

O branco caiado

Os telhados desencontrados

Telhas-caminho de gatos

Gatos que passam devagar

E param

E olham

E permanecem.

Mais tarde, o vento visitará solitário a noite

Cruzam-se carros e estradas,

Afinando levemente o silêncio da vila

É tarde.

É tarde e é quase cedo também.

As nuvens começam a desaparecer,

consumidas por um manto negro,

seguro por botões de estrelas

Amanhã tudo voltará a ser hoje.

Porque amanhã já é hoje.

O manto desapareceu.

Os bichos da noite calaram-se.

As casas sobraram no mesmo lugar.

E que lugar era aquele onde achávamos ser o princípio?

Que lugar era aquele que parecia ter tempo e não tinha?

Ontem na mesma as nuvens corriam.

O vento despertava as folhas das árvores

crescidas no monte.

E afinal o mundo acordado

desde muito antes de nós.

As nuvens todas de acordo no sentido direito do tempo

lembrando-me o mar.

Jamais em sentido diferente.

Sempre todos os tamanhos das nuvens

Suspensos em fios de azul.

E, de vez em quando, chocando-se.

De vez em quando, a chuva a dar vida à terra.

E a terra a beber dos céus

lembrando-me os rios,

caminhando para o mar.

O ponto da foz.

Jamais em sentido diferente.

Lembrando-me o sangue

bombeado da aorta,

a caminho de tudo dentro de nós.

Jamais em sentido diferente.

O coração.

Primeiro.

Sempre primeiro o coração.

E são os olhos que  vêem.

As mãos sentem o que fazem

E mesmo que só a voz dos pássaros me chegue,

não importa o quanto eu cheire a paisagem

porque o coração

primeiro

a enviar-me o sangue

a todos os sentidos.

Castelo de Vide, 27 de março de 2013