O céu a aparecer azul era tudo. Era suficiente. Tirando claro todos os outros prazeres do contentamento: o prazer de escrever, de pintar, e de contemplar o primeiro. Olhar o amor. Em alma e em corpo. Isto, antes do azul e antes do céu. Então, era mentira o esplendor do céu, da manhã. A magia do recomeço sem o brilho do intercâmbio não tinha as mesmas cores. Era como se já não fosse verão.
