The Rat

Sometimes I want to, sometimes I don't. Hence the reason why I take advantage of every moment of inspiration. Then, it seems like a tale full of poems, about the voluptuousness of anticipatory anxiety, foreign voices pretending to be. All the white horses and a lot of blue but a happy blue nor one ounce of sadness. Billions of shining fairies instead of dust. A way of relating myself to the world. This song sounds like The Strokes but it's another different band. All this, because not everything is what it seems. And this is the story of cats and rats and rats and cats driving in circles: just my story in another ordinary day full of dreams in tidy shelves.

War

Poem to Sing - 2

Al the echoes in my mind

Telling me the war as started

Today

I'm not afraid of the undefined

Meaning of life, anyway

Listen to me, eye to eye

This is what I have to say

Posso falar em português

Je peux parler em français

But I'm thinking about Mombai

Don't Give In

I.

If only I can see

The shape and poetry of the dust

The true colour of Persian Sea

And its indelible taste

If only I can feel

The joy of growing trust

The recklessness to embrace

And the will in itself

If only I can catch

The stars among its shelves

Then I choose to stay

Where all the green seems lost

And If only I can watch

The beauty of this play

Then I choose to say

Because so I must

Looking Too Closely

II.

Day by day, the sunset always at that hour

and when I'm coming close

he already went to some other place

If I had wings to fly, it would be just the same

If I had a plane or a big balloon to guide

It would be just the same case

All this through the hours passing by

By hearing you passing time as we go

But I can't feel the wind in my face

cause there's no wind and my face is full of mirth

And behind my smile I keep thinking to myself

No sign of it's existence, like some other's line

Like one's passage on earth 

A glance for you during my ride

My days here just wondering

About the desert, about some other day

A second yet to come, or maybe nothing

My days here listening, carefully

With my eyes glowing so brightly

Hanging on the words that you never say

If I Be Wrong

Poem to Sing - 1

If I have that music in the air
When the sun comes down

If I change my mind
When the train slows down

If you're also listening
Baby, just hold on

But if I am wrong
And the plane turns right

Let's keep safe and strong
It might be alright

Brain Sweeties

It was a flower.

Like all the flowers

On its toes on the ground

Only that that flower 

was like none other

.

.

.

.

..

.

.

Next to Me

O tema é a água no Koweit. Estava a pensar no desperdício de plástico com tamanha quantidade de água engarrafada que utilizamos para beber. No duche, não. Para utilização doméstica, vem uma água muito quente diretamente de um tanque. Nunca vi a água dentro desse tanque. Imaginei muitas vezes um tanque gigante com água e musgo no fundo mas nunca vi. Será provavelmente qualquer coisa choca. Não há de facto coisas vivas dentro desse tanque que sei que existe, a não ser microorganismos que não queremos que nos venham tocar a pele. E mesmo assim, sem mais nada a não ser a água das garrafas, brindamos todos os dias à vida.

Fear of The Water

Sem medos. A água está dentro de nós. Os barcos. Os meios. A ilha no meio do Golfo. Aquela ilha que é nossa. Se me contassem esta história há 2 meses... Também não sei o que é a aventura senão o dar a mão à curiosidade de saber o futuro que não estava no caminho. Porque o que havia para viver não tem aventura, não tem escolha, e também não tem medo. E, sem medo, se calhar não se cresce tão bem.

Don't Go

Sentia-se as coisas mais sensíveis, perfumadas. Mesmo que discordassemos, havia flores, sentadas em cima das mesas, a testemunhar. Ou então, os deuses por lá, entre os fantasmas vestidos de preto. Horas bizarras que nos comanda a vida. A rola parada duas mesas à minha esquerda. Não comentei mas demonstrei a minha admiração. Pois ainda me espanto com estas estranhezas felizes. A mim, vêm muitas vezes do céu, pássaros vigiar-me os passos. Atentar que estou bem, e estava bem. Sentia-se que as palavras se repetiam, entre o pensado e o dito. Ali, numa manhã de domingo sem ser domingo, trazendo o horizonte para a frente. Este horizonte que não pára mesmo parecendo distante, que vem, quente carregado de sol e de areia, com cheiro de ressureição.