Tempo. Tenho passado. Tenho-o passado. E vou. Com ele. Com tempo. Contigo. A vida é um tríptico acerca disto. Em três dimensões. E a tela que está a meio é: agora. À esquerda, o passado. O passado a morrer de todas as vezes que esquecemos. E morre também sempre que nos lembramos que o tempo passou. À direita, podia estar em branco. Ou a preto, a cor de antes de nascer, para pintarmos por cima o que houvesse. Os outros ficariam maravilhados, se soubessem. Mas era uma vela de vento, à direita. De tempo, levando-nos. E, com tempo bom, trazendo-nos de volta aqui. Agora. Ao centro de tudo, de nada, do tempo contigo, sem tempo nenhum.
Por vezes, o poeta é também pintor.
W. Szymborska
Sem comentários:
Enviar um comentário
Nota: só um membro deste blogue pode publicar um comentário.