Angel of Small Death And The Codeine Scene

Keeping the dissertation and the thought that people are more wonderful the happier they are. And never run away from life. Never hide again. Fear nothing. And embrace the humility of the soul with strength, recognizing ourselves as very special beings. What matters is this: people and what we have and work inside. The rest is twilight, the illusion of the angels in the city above nature.

| Pt |

Mantendo a dissertação e o pensamento de que as pessoas são tanto mais maravilhosas quanto mais felizes se encontram. E nunca mais fugir da vida. Nunca mais me esconder. Nada temer. E abraçar a humildade da alma com força reconhecendo-nos como seres muito especiais. o que importa é isto: a gente e o que a gente tem e trabalha por dentro. O resto é lusco-fusco, a ilusão dos anjos na cidade sobre a natureza.

Sedated

Just a little rush, baby. And a rabbit is gone. Something behind the urgency to run, to know. Acquaintance in life. More joy waiting-in-line there to come. I can figure I'm special. And here I am, risking failure. Next song you will be within letters and sound. I certaily see too many different options for how happy I can be. 

| Pt |

Rapidamente, querido. E um coelho se foi. Algo atrás da urgência de correr, de saber. Conhecimento da vida. Mais alegria na linha de espera. Consigo perceber que sou especial. E aqui estou eu, a arriscar perder. Na próxima canção, estarás entre as letras e o som. Certamente vejo demasiadas opções para o quão feliz eu posso ser.

Work Song

«Dreamed. Slept. Not really dreamed. But felt overcome with a strange feeling of love. An apron of eyes fluttered and bloomed as many bulbs. And then nothing. Nothing in the garden extending to the sea. Nothing but a flower of one of those bulbs. A single tulip. Elongated, lonely and black, as a spot in the sun.»

| Pt |

«Sonhava. Dormia. Na verdade não sonhava. Antes sentia-se arrebatado por uma estranha sensação de amor. Um avental de olhos que se agitavam e desabrochavam como tantos bolbos. E depois nada. Nada no jardim que se estendia até ao mar. Salvo uma flor de um desses bolbos. Uma única túlipa. Alongada, só e negra, como uma mancha no sol.»