Eu Seguro

Agosto. Sol. Praia. Adorados clichés que eu seguro. Como este videoclipe perfeito, sem jeito, em que só o que contém faz falta. E a temperatura alta. O escadote sueco. O poema dividido em dois, fugaz. Completo depois. As botas adormecidas atrás. O casaco pronto a aconchegá-la no final. Quando esta cama em que dormimos for morada em que acordamos, eu seguro. E era muralha, afinal. 

Visões Ficções

Ouço Dead Combo
as guitarras tocam
e há uma voz,  
embalando, 
para começar
em jeito de lullaby,
a abraçar a gente.
E eu
deixada em terra firme
com o mar em frente
vejo a passagem dos corpos
náufragos.

E ao 
escrever este texto-poema
percebo que 
todos os meus textos são poemas
e não há parágrafos 
nos meus textos-canção.

Ouço esta música
como uma nova condição,
não escrevo, 
sinto,
porque as pinturas na água 
são como corridas de corpos loucos
como ficção de cinema.
Da janela de casa
vai o ruído do mundo a passar,
e, na interpretação,
há sempre uma pena de ave
a cair na minha mão.

E ao 
escrever este texto-poema
percebo que 
todos os meus textos são poemas
e não há senão a verdade
nos meus textos-canção.