O bacalhau bem instalado no goto. É domingo, e é tão bom ser português. O vinho desce ao seu lugar. Há ainda tempo para sonhar um bocadinho com o futuro. O futuro parece-me ser um lugar algures no universo, onde por certo irei dar. E onde, sem mim, te disseste perdido. O amor é uma obra astronómica, nada escuro, cheio de artérias que orbitam por nós, vivo como as semanas e onde não corre vento nenhum.
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