Primavera

Hei-de te amar, ou então hei-de chorar por ti. / Mesmo assim, quero ver-te sorrir... / E se perder vou tentar esquecer-me de vez, conto até três / Se quiser ser feliz... Quero sempre ser feliz. As temperaturas vão descendo e mais uma camisola por cima de outra. O frio entranha-se em nós. Mas é bom sonhar que a Primavera venha a antecipar-se, porque eu posso sempre ir atrás dela. 

The Sacrifice

Porque o amor dos homens é feito de vontade, de desejo. Não há nada de certo, nada de errado, somente esta afirmação-verdade. Não há nada que possa lembrar melhor ou esquecer mais. O amor está lá, persiste quando as pessoas partem, resiste quando desistem. O amor é um enorme estado de possibilidade. Aquela sensação de imensidão que apenas se encontra na natureza quando não há mais nada, e, naquele momento, em que se reconhece o poder absoluto de se ter tudo.

I'm Not Worried At All

I'm not worried at all. Há aquele ir e voltar porque as pessoas são feitas de mar e de dias. Com estórias que ardem por dentro. Muitas vezes olhava para ti sem saber. Havia umas vinte varetas em cima da mesa. Agulhas no meu peito, depois. Era um tempo rápido de oficina. Agora, há uma paz exterior de garrafa fechada. E uma pele não tocada que se enruga ao frio.  

Sunday

O bacalhau bem instalado no goto. É domingo, e é tão bom ser português. O vinho desce ao seu lugar. Há ainda tempo para sonhar um bocadinho com o futuro. O futuro parece-me ser um lugar algures no universo, onde por certo irei dar. E onde, sem mim, te disseste perdido. O amor é uma obra astronómica, nada escuro, cheio de artérias que orbitam por nós, vivo como as semanas e onde não corre vento nenhum.

Psycho Killer

Ce que j'ai fait, ce soir-là / Ce qu'elle-à dit, ce soir-là / Réalisant mon espoir / Je me lance vers la gloire, okay. E ele atira-se do alto da sua loucura. Quase 40 anos para os Talking Heads. E vai dar ao mesmo. Um tiro na macieira, rapaz. Certeiro que me atira ao chão. Agora são as palavras na mira ou ainda o meu coração. Ao menos não apodreceremos nos galhos como todos os outros porque eu e tu nunca seremos pessoas maduras.

O Sentido do Tempo, IV

Ainda sobre o tempo, o sentido de tudo
Eu disse-te que seria uma oração
Sem deuses, porque todos são deuses

Se soubessemos as respostas rápidas
Do mundo, não precisariamos de céus
Se soubessemos, não seriamos 

Como um alarme ou uma canção, 
E entre nós, correriam estrelas, 
Correriam luas, e o vento devagar

Mas eu não sei por onde andar
Porque eu não sei para onde olhar
Só onde tu estiveres, haverá magia 

Ainda sobre o tempo, e as horas
Foi um movimento que eu não queria
Fugir dali, e andar por qualquer lado

Mas agora, como viver deste longe daqui
Há um postigo para partilhar loucuras
Lembrar a bravura e perseverança
Com saudade da criança que vive em ti.


Cherbourg, 26 de novembro de 2016